-¿Qué ha pasado, Hernando? -le preguntó su mujer, atareada.

-No es nada -replicó Hernando.

Hundió el arado en el surco. -¡Burrrrrrrrr-o! - le gritó al burro,

y juntos se alejaron bajo el cielo claro, por las tierras de labranza

que bañaba el río de aguas profundas.

-¿A qué llamarán “el mundo”? -se preguntó Hernando.

RAY BRADBURY, La Carretera

Descreo de la religión y de la ciencia

dentro de mí hay una densa selva verde, con grandes hojas de helecho

húmeda, calurosa

Tengo zonas pantanosas, zonas marrones y anarajandas

tengo un caudal que cruza y da vida

tengo pájaros y serpientes

En mi interior no hay alma, no tengo pecados

ni equilibrios

no hay milagros, no tengo santos,

soy hija de mi mamá que también tiene selva por dentro

aunque un poco más húmeda y encerrada

Adentro mía no hay ni un hígado ni alguna neurona

no tengo otros líquidos más que el rocío de la madrugada, el río verde y ancho

que me cruza de punta a cabo, las posas que hay en la senda de barro cuando llueve

La sangre roja que me brota es sólo parte de mi apariencia exterior

mi sangre es superficial, es decorativa

Ay y mis pelos! son las raices de mis plantas que me habitan,

de los sauces, de los ficus religiosos tan típicos de Sri Lanka

de las higueras, los ciruelos, los naranjos, los copihues

Depilarse colinda con el suicidio, ni loca atentaría contra mi flora silvestre que llevo años cultivando

mi selva crece sola, chúcara,

perenne